À Natureza, Eternamente

Mas que dia é esse

Tão perfeito, claro

E morno na medida?

Que mar é esse

Estonteantemente azul em movimento

De orquestra?

Que luz que acalenta, esquenta e ilumina

O coração

Que benção é essa que chega de repente

Singela e soberana?

Que maravilhosa constatação

A de que tenho olhos para ver

Tanto...!

Desfruto, contemplo, me enlevo

Leve vou

Celebro, agradeço, percebo

As sutis, delicadas, cálidas ondas

Do vento.

Sorvo, trago e me inebrio

Sem pressa, sem aquela

De desesperar

Solto o laço que prende o tempo

E me abandono, como em oração.

Assim ela ressurge, toma conta,

Cala a tudo

Mágica que só a ela obedece

E nem precisa gritar

Pois nunca se perde, não se corrompe

Jamais...

Filha legítima da Criação

Aqui está e sempre estará

Mesmo quando não mais os olhos

Para ver!

foto de Mari Toledo

À Chuva, que é Vida Bem-Vinda!

"Eu tava comemorando a chuva depois de uma longa seca. As gotas d'água pareciam pérolas, talvez algum tipo de prêmio valioso. Talvez a composição seja sobre isso mesmo, uma renovação."


Hélio Silva


Mato Molhado - foto de Hélio Silva



para ver mais fotos do autor: http://www.flickr.com/photos/heliosilva/

Não o Tempo; Só Silêncio

Atordoada com palavras tento escapar

Ziguezagueio em meio a verdades

Tiroteio de ilusões

Não consigo me ouvir

Não quero, não quero!

Encolhida em minha quietude anseio

Pelo silêncio

Penso no tempo, logo irá passar

Mas logo volta a torrente das vozes

Anunciando respostas, travestidas de deuses!

Volto o olhar para o céu, e o que vejo é o passado

Será que isso não basta?

Tão presente, e tão inatingível!

Me aconchego, então, em seus braços

Não me deixe enganar, não me deixe...

Me deixo levar, já não importa

Os gritos lá fora já não me ensurdecem

Me solto, completamente e forte

Os sons emudecem e fracos

O universo é silêncio, e me acolhe.

É só o que quero, não desvendá-lo.

Red Balloon-Paul Klee, 1922

Chorando no Campo - Lobão

A chuva cai chorando

E meu amor vai e vem

No céu o chão a rede vai (me vai levando)

A noite alem da noite

Me faz lembrar

O que não vivi

E toda essa história

Esse segredo

Memória num vendaval

Pela estrada enquanto eu passo

O cinema é só ilusão

Vou chorando pelo campo

No meio do temporal

A chuva dá saudade

De um lugar que eu nunca fui

E o vento vai soprando o choro tão distante

Pela estrada enquanto eu passo

O cinema é só ilusão

Vou chorando pelo campo

No meio do temporal

Boa Eleição, Brasileiros!

Nem Sempre Amor

Demorei a perceber, ou fui percebendo aos poucos: você estava feliz. Não a tranquilidade forçada, o sorriso doído, as palavras calculadas. Te vi desarmado, sem se dar conta de que corria o risco de ficar entregue. Tanto teatro pra nada!
Não foi porque quis que vi, não esperava você assim, tão nu. Sei lá, talvez as palavras acabaram por te enfraquecer, tanto tempo, quantos recomeços do mesmo ponto. Talvez a ingenuidade com que tudo era tratado tomou conta da cena e ao longo dos intermináveis- e incrivelmente perseverantes- dias tornou desnecessário manter o personagem. Ou inútil, quem sabe.
Só sei dizer que me surpreendi! Por um momento fiquei a contemplar, naquele instante estive a te observar de longe, não misturada.
Passei então a pensar o que você faria, assim que algo em você mesmo o chamasse de volta. Sim, porque isso iria acontecer, não iria aguentar correr o perigo de tornar-se um idiota.
Depois que te olhei assim, de fora, não consegui mais voltar, pois já estava com as armas nas mãos.

O Amor é uma Arte? e a Arte...Ilusão ?

REFLEXÕES (4)

"Por mais que aparentemente o discurso seja pouco importante, as interdições que o atingem logo e depressa revelam a sua ligação com o desejo e com o poder. E o que há de surpreendente nisso, já que o discurso - como a psicanálise nos demonstrou - não é simplesmente o que manifesta(ou oculta) o desejo; é tambem o que é o objeto do desejo; e já que - a história não cessa de nos indicar - o discurso não é simplesmente o que traduz as lutas ou os sistemas de dominação, mas aquilo por que, aquilo pelo que se luta, o poder do qual procuramos apoderar-nos."

Michel Foucault, in 'A Ordem do Discurso'

PENSE.